Friday, January 29, 2010

Arrumbados

Sueños que dejé tan encallados
varados en las rocas del olvido
que no os di de comer
ni de beber
que no os vestí
ni cuidé de vosotros
como un padre que abandonó a sus hijos
que no os abrí la puerta de mi casa
y ni siquiera me digné ayudaros a que os buscarais la vida ahí fuera
sueños desamparados
huérfanos ya de mí
pobrecillos
por mí tan mal tratados
tan dejados de la mano de dios
del microdiós que os soñaba…
¿cómo podría yo ahora
deciros que lo siento?
sueños ¿cómo me haría
perdonar
de vosotros?

Monday, January 25, 2010

Extravíos

Ese sueño que se fue por el agujero del bolsillo
(idóneo túnel para perder llaves, monedas)…

Aquella ilusión que dejamos olvidada en un banco.
Esperábamos el autobús y, cuando llegó, ya sólo pensamos en subirnos.
De modo que allí se quedó, con el paraguas.

Esa esperanza o boli,
ese anhelo o carnet,
que imposiblemente se perdieron, se borraron,
se los tragó la tierra.
Por todas partes buscamos pero no aparecieron…

Lo que fuimos perdiendo también nos esculpió,
y ahora somos también lo que echamos en falta.
Ahora somos también
(también o sobre todo) aquello que
perdimos.

Friday, January 22, 2010

Vosotros

Los que habéis hecho que lo injusto me indigne,
que lo cruel y lo hiriente no me atraigan,
que hacer daño me haga daño,
que me disguste humillar…:
donde quiera que estéis
o no estéis;
ya os compongáis de espíritu
o de materia;
ya seáis
eternos o efímeros,
omniscientes o ignorantes,
todopoderosos o pequeños y endebles;
como quiera que seáis y que os llaméis…,
yo os declaro mis únicos,
mis verdaderos Dioses.

Monday, January 18, 2010

Flor de lodo

En todos los montones de estiércol,
en todos los sumideros,
en todas las aguas estancadas,
en todos los depósitos de fango,
en todos los desechos,
en todos los despojos,
en todos los barrizales que hubo…,
en todos ellos brotó
una flor.

Algunas veces conseguí verla,
trasplantarla,
llevarla a mi casa,
tenerla conmigo,
disfrutar de sus pétalos, de su perfume…

Y si no la hallé, no fue su culpa,
sino culpa mía
por no verla:
por mi opacidad,
por mi ceguera,
por no esforzarme lo suficiente para encontrarla
a pesar de que ella estaba allí,
creciendo en lo alto.

Porque de todos los estercoleros,
de todos los légamos,
de todos los lodazales y
de todas las ciénagas del mundo surgió siempre
una flor.

Wednesday, January 13, 2010

Pasados

¿Cómo recordarán los otros
mi pasado?
¿Cómo será para ellos
mi recuerdo?

Donde yo recuerdo un camino largo
tal vez ellos recuerden que era breve.

Donde yo recuerdo que fui honesto
acaso ellos recuerden que mentí.

Donde yo recuerdo que aquel día era lunes
puede que ellos recuerden un domingo.

Donde yo recuerdo que fui humilde
quizá ellos recuerden mi altivez.

Donde yo recuerdo que hacía sol
tal vez ellos recuerden que llovía.

Donde yo recuerdo que pensé en los demás
quizá ellos recuerden que lo cogí todo.

Donde yo recuerdo que algo era verde
acaso ellos recuerden que era azul.

Donde yo recuerdo que me impliqué
puede que ellos recuerden mi indolencia…

Y
¿quién estará en lo
cierto?

¿Cuál de esos pasados fue
un hecho tangible,
un proceso físico,
un acontecer?

Si no todos pudieron ser reales,
si no todos pudieron ser inciertos,
¿cuál de los pasados es
el que pasó?

Sunday, January 10, 2010

Bruma

El día que la espesa niebla se disipe todo lo ilógico
mostrará su sentido,
se aclararán por fin
las causas de las causas,
se explicará
el porqué de todo lo insondable,
los engranajes del azar y del absurdo.

Será como meterse dentro de otra mente,
como una piedra a la que le fuese implantado el cerebro de un hombre,
o como un árbol al que brotaran, de pronto, ojos entre sus ramas.
Algo así como eso. Algo así debe ser.

El día que la niebla al fin se desvanezca
yo no estaré ya aquí.
No podré contemplar el campo despejado,
el mundo ya sin bruma.
Me gustaría tanto verlo...
Pero no. La claridad no fue hecha para nosotros.
Como todos, me marcharé sin presenciarlo. Ese día no
amanecerá para mí.
Dejaré esto antes de la gran lucidez.
Me iré de aquí brumoso y rodeado de
niebla.

Friday, January 08, 2010

Desatino

Un león caza una cebra
(no tiene más remedio).
A menudo es una cebra enferma,
o una cebra preñada,
o un cachorro de cebra,
y la digiere, y esa cebra
(o su carne, o parte de ella) se incorpora al león y ahora es león.
Así es como funciona.
Nadie me preguntó
-ni el mundo ni la vida ni nadie en absoluto-
por mis opiniones,
mis gustos,
mis ideas.
Y no sé quién decidió
pero el caso es que así:
luchar y depredar,
así es como esto -que no me gusta- es.
Bien, pero ahora yo digo:
¿Fue el mundo hecho para mí
-a mi gusto, a mi medida-?
Obviamente no.
Y ¿fui yo hecho para el mundo
-a su medida, a su gusto-?
Obviamente tampoco.
Qué absurdo entonces traerme,
qué insensato por su parte,
qué desatino tan grande
el del mundo:
traerme a pesar de que no
íbamos a congeniar,
traerme sabiendo que nunca
podríamos entendernos.

Saturday, January 02, 2010

El pozo

En la sima del recuerdo hay
estratos de fango,
capas de cieno y dolor,
vetas de roca hiriente...
En la gruta del recuerdo hay algún sitio cálido,
algún rincón tierno y dulce.
Menos mal que hay algún territorio de acogida...
Siempre que me caigo al foso del desolvido
en uno de esos pocos lugares confortables
me gustaría instalarme,
fijar mi residencia,
construir allí una casa,
no moverme ya nunca.
Pero, no siendo posible quedarse allí a vivir,
será mejor no bajar, no frecuentar al menos
el pozo de la memoria.