Tuesday, December 27, 2016

Distinto

Esto es distinto.

Es una trama,

pero

no es ningún simulacro,

ni una novela-río en donde pasan cosas,

ni un serial por entregas de risas y de lágrimas,

ni una pieza dramática con su elenco de actores,
su telón,
sus paredes
y su puesta en escena,

ni “Estamos en el aire”,

ni “Silencio, se rueda” acción en fotogramas,

ni algo que estoy soñando
y todo su argumento se anula al despertar.

Sí,
creo que no lo sueño:
creo que esto no lo sueño.

Puede que lo parezca
-¿y quién no querría a veces que fuera una ficción
fabulada u onírica?-;

pero no,
por matices de enfoque narrativo
no lo es.

Monday, December 05, 2016

Azar


el azar 

diseñado
trazado con escuadra
medido hasta el detalle
el azar 

programado
puntual
sincronizado
el impecable azar que seguro acontece
en el preciso instante
el azar 

disfrazado de fatal coincidencia
de encuentro fortuito
de aleatorio suceso
de ha sido un accidente
de ay qué suerte la mía
de qué casualidad
el azar 

planeado
por qué cosa
por quién

según qué opacas leyes
por qué raros criterios

siguiendo los dictados de qué ética insondable
con qué geometría oculta de más allá de dónde
ajustado al milímetro
sin dejar cabos sueltos
sin conceder espacio a la improvisación
el azar 

soberano
señor de cuanto ocurre
su exacta maquinaria de apariencia caótica
su motor que no cesa
ruedas de la fortuna girando infatigables
sus cilindros
sus émbolos
conscientes o inconscientes
ciegos o lúcidos
detrás de las paredes del taller enigmático
el azar 

con sus largas correas de transmisión
con su entrelazamiento de efectos y de causas
el ingeniero jefe y su secreta lógica

¿un día te entenderemos?
el artífice máximo
la fábrica de todo
el minucioso azar




Monday, October 10, 2016

Flor de ciénaga


¿qué fuerza te infundieron
los golpes recibidos?

¿qué hallazgo se debió
a tu ceguera?

¿a qué acierto llevaron
tus errores?

¿qué logro se fraguó en
tu descalabro?

¿cómo te hizo crecer
tu caída?

y

¿de qué te curó
tu enfermedad?

Monday, September 05, 2016

Ayah


escondidas
profundas y cubiertas de barro
las ramas retorcidas de donde brotan hojas
las subterráneas flores
con pétalos abiertos en hondas galerías

irguiéndose en el suelo
naciendo de las ramas
el tronco de madera rugosa
que se extiende

y arriba
en lo más alto
relucientes al sol
pobladas por los pájaros
frondosas
cenitales
cimeras
las raíces

Thursday, May 26, 2016

El de la brocha

Olvidar es higiénico,
es un limpiador mágico:

lava heridas profundas,
arranca viejas costras,
borra manchas mugrientas,
retira los escombros,
lleva el hierro oxidado a plantas de residuos,
saca restos de hollín,
desfonda pozos ciegos,
desatasca desagües,

te remoza,
te aclara,

deja correr el aire donde había sólo trastos…

Olvidar es fantástico,
raya en lo milagroso:

lo que una vez pasó no pasó nunca.

(Como esas pesadillas
que llegan pero luego se van sin dejar rastro;
por obra del olvido se esfuman,
se disuelven en medio de la noche.)

Olvidar es salvífico.
Sin su ayuda eficaz, sin su lograda técnica,
¿cómo resistiríamos?

¿Quién podría caminar entre tejas caídas,
desvencijadas losas,
astillas que se clavan,
vidrios rotos,
cascotes…?

Sea siempre bienvenido el ilustre fregón,
el hábil fontanero,
el pintor que recubre de cal las mohosas piedras.

-Eh oiga, el del mono blanco
(sí, usted: el de la brocha y la escalera al hombro):
¿enluciría usted estas sucias paredes?,
¿vertería sobre ellas una capa
de olvido?


Tuesday, May 03, 2016

Eres

No eres quien eres

Eres el hombre que no tienes qué dar a tus hijos famélicos

Papá, tengo hambre

y no tienes qué darles

Subes a una barcaza

demasiado pequeña para tanta gente

y pones rumbo a Europa sin saber si llegarás o morirás entre olas

y si llegas serás un ilegal

mera carne explotable y sin papeles


Hazte a la idea de que eres ese hombre


No eres quien eres

Eres la mujer que no fuiste a la escuela

Hay letras, números

un rótulo, un cartel

y no sabes qué dicen


Hazte a la idea de que eres esa mujer


No eres quien eres

Eres con ojos que nunca ven nada

y te vistes, te bañas, caminas a oscuras

Así eres

viviendo

sin saber qué es azul, cómo es el verde


Hazte a la idea de que eres ella o él


O quizá eres quien eres

Eres tú

no esos otros




pero ignoras las causas

endebles, fortuitas

no necesarias, no inamovibles


desconoces la rara lotería

la escondida ruleta, los dados enigmáticos

por los que sí eres tú


por los que no eres ellos

Saturday, April 16, 2016

Pasajero


Qué suerte, estar de paso:
no para siempre aquí.

No ser montaña.
No ser catedral gótica.
No ser el Sol,
la Luna,
el núcleo de la Tierra...

Ser tan sólo una efímera combinación de átomos.
(Quizá ellos sean eternos pero mi forma no.)

Como mucho unas décadas y luego diluirme,
acabarme,
apagarme.

Ser fuego que se extingue,
espiga que se agosta,
nube que se disipa.

No ser el barco, sino
un pasajero a bordo que en algún puerto baja.

Cruzar como un turista,
un huésped,
un viajero;

no un residente fijo,
no un vecino afincado aquí a perpetuidad.

Ser de paso: qué suerte. 


Monday, March 28, 2016

Un simple marco

un marco
como los de los cuadros
pero un marco vacío
sólo los 4 lados del rectángulo
los 4 listones
las 4 esquinas o molduras
los 4 márgenes
sin lienzo en su interior
-aire cercado-

un marco ahora
y en todos los ahoras fugitivos

un marco desplegable, portátil, extraíble
un marco de bolsillo
un simple marco
para encuadrar
rodear
aureolar
para llenar las cosas de sí mismas
para verlas con luz
-su propia luz-
para que nada escape por sus bordes

para vivir del todo este momento

Friday, March 04, 2016

O


¿Lo ensucio y mancho
o dejo este lugar algo más limpio?

¿Suavizo el mundo
o aumento su aspereza y su abruptez?

¿Agrio el vivir
o lo vuelvo más dulce y más querible?

¿Hago más blando
o a mi paso endurezco este camino?

¿Doy comprensión
o vuelvo este paraje aún más hostil?

…Y la gran duda:
¿habré vivido en vano?,
que sobrevuela.