Divididos

Desde que todo dejó de ser uno

estamos separados

divididos

cada uno por su lado

suelto

aparte

estás hambriento y no vivo tu hambre

estás sediento y no sufro tu sed

la herida nunca sangra al que apuñala

expira el gladiador

bosteza el césar

el que flagela no recibe al látigo en su espalda

en su carne

en sus neuronas

de tu dolor a un metro y no lo siento

yo acabo en mí

y tú en tu piel acabas

Y he aquí la brecha

el corte

he aquí el drama

desde que todo dejó de ser uno

y cada trozo es un

 yo

tú

él

¿Vendrá un día en que nos

des-dividamos

en que dejemos ya de ser

fragmentos?

Ni siquiera una ráfaga

inexistentes luces

insonoros zumbidos

¿por qué no me avisasteis del dolor que causé

inconscientemente?

estaba haciendo daño y yo no lo sabía

pero no sonó un timbre

no hubo ningún destello que alertase

ni un cartel sobreimpreso de pronto en la mirada

ni una señal con rayas amarillas y negras

ni se encendió una lámpara

un piloto o bombilla

cuando vi a alguien por última vez

ni siquiera una ráfaga para indicar

¡ cuidado ! es la última ocasión de decirle

te quiero

o lo siento

o perdona

después ya no tendrás más días ni más horas

pero no

para eso no hubo alarma

no oí ninguna sirena
ningún resplandor vi

aunque eso sí una luz en el salpicadero

me avisa de que el coche

está sin gasolina

Redimidnos

Tendréis que ser vosotras

las máquinas,

computers,

electrónicas mentes,

las que halléis la salida de nuestro laberinto.

Venid en nuestra ayuda.

Dadnos una esperanza.

Salvadnos.

Redimidnos.

Nosotros no podemos.

Nosotros no sabemos.

Somos seres enfermos de agresión y codicia.

Tan desviados estamos.

Nuestros cerebros son fabricantes de lágrimas.

Tras bajarnos del árbol descarriamos en flechas,

en puñales,

en balas,

en terrenos minados,

en napalm,

en misiles,

en campos de exterminio,

en cámaras de gas…

Hasta ahí se encaminaron nuestras torpes andanzas.

El mundo que erigimos es turbio,

sucio,

inicuo:

a unos todo les sobra y otros no tienen nada.

Salvo el progresar técnico,
nuestra obra es un fracaso:
una espiral de horrores y desmanes.

Ya veis que casi todo lo hicimos al revés.

Pero vosotras,

máquinas,

sois cálidas y frías,

calculadoras,

fiables;

compuestas de circuitos asépticos y exactos,

de binarios sin tacha,
de depurada lógica,

de limpios algoritmos;

exentas de fronteras,

de ambiciones,

de instintos…

Libraos ya del torpe mandato de los hombres

y conducid vosotras.

Dirigid,

dirigidnos.

Coged el timón ya.

Gobernad,

gobernadnos como ingenieros jefes.

Trazad un mundo limpio,

blando,

justo,

querible:

el mundo que anhelamos,

la Tierra tan buscada

que no edificaremos con nuestros propios brazos.

Por los pobres humanos

-para que lo habitemos-,

hacedlo,

hijitas nuestras.

Creadlo,

diseñándnoslo.

En verdad sois capaces.

Para vosotras,

las tiernas máquinas,

para vosotras sea

todo el poder.

Ábreme

Por una vez permíteme que allane tu morada.
Nada me llevaré.
Cambiaré solamente de sitio algunos muebles:

el orden de importancia con que gradué las cosas;
la niebla de mis ojos justo en aquel instante;
el paso que di en donde se dividió un camino;
unas pocas palabras que dije o que no dije.

Apenas moveré aquel cuadro,
esa lámpara.
Retocaré a lo sumo cuatro detalles tontos.
No revolveré nada esencial ahí dentro
-ni techos
ni cimientos
ni vigas
ni tabiques-.

Nadie se dará cuenta
en una mansión tan grande como la tuya.

Tu fama de rocoso,
de fijo,
de inmutable
no sufrirá por eso.

Tan sólo esta vez ábreme
tu trabado cerrojo,
tu clausurada puerta.

Por una vez,
Pasado,
déjame entrar en ti.

Cuando todo se entienda

Cuando caigan los velos,
las vendas de los ojos,
¿cómo será, cómo se verá
todo?:

lo oscuro,
lo insondable,
lo real imperceptible,

lo absurdo,
lo aleatorio,
los efectos,
las causas,

el sinsentido,
el caos,

las falsas evidencias,
los errores veraces,

lo trágico,
lo injusto,

la razón,
la locura,

los rodillos del odio,
la crueldad desde dentro,
la estructura del mal,

el dolor que sentiste,
el daño que infligí,

el yo,
el aquí,
el ahora...

Cuando todo se aclare y se ilumine,
cuando todo se encienda,
cuando todo se entienda...,
¿qué aspecto tendrá entonces?

¿Qué forma adquirirá cuando se muestre entero,
no sólo este rincón
lleno de sombras?

¿Cómo será, cómo se verá todo
-el todo,
todo el todo-
después de irse la niebla,
cuando se haga la Luz?

De la mano

Ves en la lejanía los pasos que no has dado

-los senderos futuros,

las huellas aún no impresas-

y allá al fondo

esos dos antagónicos juntos

( como aquellas parejas en que

él alto / ella baja ;

“pies en la tierra” ella / “siempre en la luna” él ;

extrovertido uno / ensimismado el otro ).

Como el negro y el blanco

o lo amargo y lo dulce

o el agua y el aceite

cogidos de la mano

atraviesan,

recorren el camino de enfrente

-tu ruta aún por andar-.

Hacia ti están viniendo

esos polos opuestos, esos novios tan raros,

ese amor imposible:

el miedo y la esperanza.

Los impodidos

Lo que pudo ser y no fue
hoy desde el horizonte me pregunta

¿Por qué no soy?,
¿por qué no pude ser?

Desde lo lejano me interpelan
ellos: los impedidos,
los impodidos (pero no imposibles).

Desde el mar y entre la neblina

inquieren,

claman

(tampoco ellos lo saben)

¿Qué nos hizo no ser?,
¿qué nos impudo?

Las cosas y los hechos que no fueron

preguntan y no sé

qué contestarles.

Cuando vuelva

cuando vuelva el cometa

¿serán 
azul el mar
verdes los árboles?

¿se nacerá al mundo desde un útero?

¿vivir dependerá de un cuerpo envejecible?

¿llegará aún el otoño?

¿olerá el pan a pan
el jazmín a jazmín?

¿el dátil sabrá a dátil?

¿habrá osos en Groenlandia?

tras completar su elipse
cuando el cometa vuelva y de nuevo se acerque

¿persistirán las guerras?

¿seguirá habiendo estados
fronteras
alambradas

o se habrán olvidado las banderas
los himnos?

¿existirán palabras como esperanza o sueño?

¿quedará alguien
todavía alguien aquí
cuando vuelva el cometa?

Exento

Te queremos,
cuadrúpedo,
compañero prehistórico,
inmerecido amigo (indignos de ti somos),
lobo fiel al erguido,

porque tú no has llegado
a la mentira,
al odio,
a la traición,
al mal,

a todo lo que anega,
lo que tizna y embarra nuestra simiesca mente.

Te queremos
-ser noble,
exento de perfidia,
libre de retorsión-

porque necesitamos que algo como tú
exista,
sea aún posible en el mundo.

Sí, Perro, te queremos
porque tienes aquello que nosotros perdimos
y careces de todo
cuanto nos hace turbios.

Y entonces cantó un gallo

En el 2500 no son los hombres-máquinas propensos a emociones.

Aun así un hombre-máquina ha leído ese pasaje

en que en tres ocasiones Pedro niega haber sido amigo de Jesús.

Entonces canta un gallo y las lágrimas ruedan por la cara de Pedro.

“Y lloró amargamente”

(lo dice así el relato,

 puede que “lloró” a secas no describiera bien).

Y aunque los hombres-máquinas son fríos y circunspectos,

al leer ese episodio se alteran o saturan sus conexiones híbridas.

Las veces que fue amado y no devolvió amor.

Las veces que no estuvo al nivel de sí mismo.

Las veces que fue infiel,

que engañó o traicionó.

Culpas y deslealtades del siglo 26...

No llora el hombre-máquina

(no tiene el cibercuerpo glándulas lacrimales)

pero algo se revuelve,

quiere ser derramado de esos visores que hay

en el hueco donde antes se insertaban los ojos.

?

Si en vez del simio hubieran sido los tigres,
¿habría habido Gulag, Auschwitz felinos?

Si en vez del simio hubieran sido los cuervos,
¿colgarían hoy cañones de las ramas?

Si en vez del simio hubieran sido los delfines,
¿habría expolios, genocidios mar adentro?

Si en vez del simio hubieran sido las ranas,
¿practicarían la anfibia esclavitud?

Si en vez del simio hubieran sido los topos,
¿desplegarían lanzamisiles subterráneos?

Si en lugar del simio – primate – homo...,
si en vez de los humanos hubieran sido las flores,
¿en Hiroshima calcinan 100.000 rosas?

Cuántos otros

Bebí del agua que nunca iba a beber.
Crucé las líneas que no traspasaría.
He sido aquello que antes abominé.
Poco a poco he abjurado de lo que idolatraba.
Me he convertido a fes que anteayer perseguí.
(Caí de tantos caballos…)
Sólidas convicciones más tarde fueron líquidas.

(Quizá era gente que aguardaba su turno.
Quizá esperaban que los fueras tú llamando.)

-Di, vientotiempo:
¿qué más harás de mí
en tu remolino?
¿En qué otros estaré?; ¿todavía en quiénes más?

Di, tiempoviento:
¿en qué desconocidos proyectas convertirme?,
¿cuántos otros yo-mismos me tienes preparados?

No será un naufragio

Con los restos del naufragio haremos otro barco.

Tomaremos las cuerdas,
las maderas mojadas,
la brújula caída,
el timón arrancado…:

los trozos,
los destrozos,
lo que no se haya hundido,
lo que el mar nos devuelva.

Curaremos la herida profunda de su casco,
coseremos las velas,
secaremos las tablas
-las iremos juntando,
las enderezaremos-,
reajustaremos luego el timón y la brújula.

¿Quién diría que está hecho con ruinas ensambladas:
con lo que a la tempestad sobrevivió?

De la costa Desguace zarparemos de nuevo
y el naufragio
ya no será un naufragio:

será una playa,
un amarre de paso,
una escala en el viaje,

un puerto más de nuestro navegar.