MANTO DE SILENCIO

El pasado mandando no ser dicho. 

Los hechos, 

ellos mismos, 

negándose a la luz;

negándose a la voz. 

Lo callado, 

omitido, 

silenciado por todos. 

Lo atroz impronunciado.

Lo oculto.

Lo in-hablable. 

Impotencia de no saber borrarlo. 

Dolor de no poder des-ocurrirlo. 

Tosca simulación de “Eso no pasó nunca”.

Desde la nave

sobrevolando en una nave

la Tierra

y lo que ha producido:

los exterminios,

las humanas fronteras,

los fragmentos,

las tribus persistentes,

las conquistas y expolios,

las desplegadas armas...

en una nave o cápsula

contemplando a distancia

la Tierra,

de lejos atisbando

lo contenido en ella:

sus tragedias periódicas,

su cosecha de horrores,

sus lágrimas,

su espanto,

desde el espacio etéreo

-entre su inmensidad-

incomoda saberse de la Tierra:

"miembros" de ese planeta,

de ese lugar doliente,

del diminuto astro en carne viva;

se hace duro

desde el espacio tener que

aterrizar

De pronto ya no está

Lo que parece no estar,

lo que no presenciaste,

lo que no has percibido

porque está cada día,

porque no falla nunca,

no falta, 

jamás falta...

...de pronto ya no está,

su puesto se ha vaciado:

¡su siempre-aquí-seguro se ha roto

de repente!

Y solamente entonces comprendes

en tu pecho,

recibes con rareza,

con estupor descubres,

por primera vez sabes 

que eso que un día tras otro 

calladamente estaba,

estaba.

Sin más

qué bonito este estar

aquí

contigo

sin otra pretensión que estar contigo,

sin más afán,

sin otro empeño que verte y oírte

habitando los dos este momento 

sin uso, 

sin dominio, 

sin victoria, 

sin posesión, 

tú y yo sencillamente 

sin más razón, 

sin otra utilidad, 

sin más ocupación, 

sin más porqué, 

sin otro para-qué que estar así 

los dos este momento con-viviendo 

qué bonito este solo,

este diáfano

-sin mezcla de otra cosa,

sin nada que no sea- 

estar contigo

A ese sitio

tu zona que no puede abrirse con mentiras

-solo con mi verdad clara y pequeña-

tu parcela imposible de alcanzar por la fuerza

-suavemente tan solo-

tu espacio al que no lleva ningún atajo turbio

ni oblicuo

ni tramposo

-solo un camino limpio

aunque haga falta a veces coraje para andarlo-

a ese recinto tuyo

a ese sitio y no a otro

es al que quiero ir

En el error

Estar en un error,

adentro del error,

vallado y rodeado por el error,

tomado y poseído por el error,

asido y amarrado por el error,

raptado y retenido por el error,

abducido y captado por el error,

movido y dominado por el error,

súbdito del error,

prisionero y recluso en su invisible cárcel,

su celda transparente

(pues el error no dice,

no te advierte "estás dentro de mí,

sumido en el error"),

sin por ello atisbar,

sin intuir,

sin siquiera buscar,

sin entrever

la imperceptible puerta que da hacia fuera,

la hermética salida del error.

Se hará la luz

Todos sabremos todo.

Veremos desde fuera

(fuera ya de nosotros)

nuestra ignorancia,

nuestra obnubilación.

Se hará visible al fin nuestra ceguera.

Podremos descubrirnos como pequeños títeres,

como granos de arena,

como copos de nieve,

como meros corpúsculos llevados,

sacudidos,

movidos,

empujados por fuerzas superiores,

extrañas,

poderosas 

y ajenas a nosotros.

No hará falta decir ¿por qué lo hiciste?

No habrá que pedir cuentas,

ni razones,

ni indagar en los ejes y engranajes del daño.

Se hará la luz,

se hará la lucidez.

Ya entenderemos todo.

Y nos perdonaremos.

Minúsculas

no las palabras grandes, vibrantes, elocuentes

sino

las palabras sencillas

sin lustre ni altavoz

las palabras comunes, humildes, imperfectas

las palabras brotadas de lo hondo, de lo adentro

las palabras venidas con calor, con dulzor

las palabras azules

las palabras blandas

las palabras amigas

que aún siguen resonando, que persisten

las palabras minúsculas

las palabras pequeñas

las Palabras

Todavías

Todavía las olas del mar yendo y viniendo.
Todavía los árboles, la hierba.
Todavía los pájaros.
Todavía los peces.
Todavía la luz del sol cada mañana.
Todavía la lluvia, la nieve, las montañas.
Todavía los gatos y su ronronear.
Todavía los ojos.
Todavía el sonido,
la articulada voz para nombrar el mundo…

Dio la Tierra otra vuelta
e inmerecidamente aguantan,
sobreviven,
nos quedan Todavías.

Utopía

El mundo que imaginas

-sin pérdidas ni arranques,

sin pelear por la vida,

sin armas,

sin dominios,

exento de crueldad y depredación-…;

 

entristece pensar que el mundo que deseas,

acogedor y amable,

tan distinto de éste,

tan al revés,

 

el mundo con que sueñas y que dibujarías

si alguna vez tú fueses el gran diseñador…,

 

en todo lo existente,

en el entero Todo

-en sus galaxias, astros,

territorios remotos,

extraños pasadizos,

en su fluir de siglos, de milenios, de eras,

en cuantas dimensiones se entrecrucen…-,

 

nunca y en ningún sitio,

¡ en la Realidad toda !

 

ese mundo que anhelas

pudiera no existir.

 

Apiádate

Apiádate, Universo, de tus trozos sensibles:

de los que no son solo roca,

de los que no son solo agua,

de los que no son solo hierro,

de los que no son solo gas,

de los que no son solo luz,

de los que no son solo una tormenta eléctrica

o una erupción volcánica.

De tus trozos que sienten,

de tus trozos que sufren,

de tus trozos que saben -poco, sí, pero saben

y se saben-,

de tus trozos capaces de dolor y desgarro,

de tus pobres minucias cerebradas

por un tiempo conscientes como ésas de la Tierra

surgidas de tu hacer o de tu azar,

de esos fragmentos mínimos

en que prendió la vida,

de esos pequeños nódulos de materia blanduzca

que a fin de cuentas son pedazos tuyos:

-si es que Todo Tú piensas, sientes, sabes-

de tus trozos sensibles apiádate, Universo.

Acróbatas

acróbatas guardando el equilibrio

con un pie en lo real

otro en el sueño

 sin inclinarse mucho de un solo lado

para no caer del todo en el delirio

para no derrumbarse en la aridez

  

buscando el punto justo

en cuerdas

en aleros

en alféizares

una ráfaga de aire

un estornudo

una tos

un calambre

podría abatirlos

 tanteando el sitio idóneo

 un pie en la sequedad

del suelo firme y áspero

el otro pie en las nubes

de lo amado y sentido y vaporoso

 diariamente el afán

erguidos pese a todo

probando el contrapeso

ayudándose de los brazos extendidos

alzándose

encogiéndose

contorsionándose

un pie puesto en las cosas de aquí abajo

el otro en la inmateria por ellas segregada

cambiando de postura cada vez que

un temblor

o un roce

o un retumbar

los descompensa

cada pie en una zona tan distinta

cada pie en un lugar tan alejado

trémulos

inestables

a un paso de

c

a

e

r

agarrándose entonces al alambre

colgándose de él

encaramándose

y todo el tiempo así

equilibristas

del gran circo

del gran teatro del mundo

curtidos ya en todas las

acrobacias

Ojalá así nosotros

como el vencejo que apenas toca el suelo,
que come mientras vuela,
que duerme planeando
-suspende su aleteo el tiempo necesario
para seguir a flote llevado por el viento-,
que para beber pasa sobre un lago o un río 
con su pico rozando y lo impregna de agua,
como el vencejo que reside en el aire,
que vive mientras vuela,

que vuela mientras vive,​
que de volar ha hecho su casa, 

su lugar,
su patria de lo alto,
su azul habitación,
como el vencejo que no se posa apenas,
que casi nunca baja,
que ignora cómo de áspero y de duro es el suelo,
ojalá así nosotros con 

la realidad seca,
ojalá así nosotros con

nuestra suelidad

Una vida no basta

Nos vamos inexpertos
casi todo ignorándolo
No es suficiente con una vida
una sola existencia
para entender las reglas
para hacer con soltura los ejercicios prácticos
para saber amar todo lo amable
para no incurrir más en extravíos
en tantos no-lo-hiciste y es-demasiado-tarde
para elegir a qué aplicas tu energía
para eludir errores
por encima saltarlos
para levantar velos
para corregir rumbos
para hallar tu camino entre tantos que cruzan
y confunden
No da tiempo a aprender de lo vivido
Una vida es muy corta para un saber tan largo
y tan enrevesado
Se requiere vivir varias vidas seguidas
pero bien recordadas
no el contador a cero
no la memoria en blanco después de cada una
Una vida es muy poco
una vida no basta para ese aprendizaje
El tiempo no da tiempo
¿Quién domina el trayecto
andándolo una vez
solo esta vez?
Llevaría varias vidas
puede que cuatro o cinco
aprender a vivir
Y por eso de aquí nos vamos ignorantes
con tantos cabos sueltos y heridas entreabiertas
sin haber aprendido
sabiendo casi nada

Nunca

muere mi padre y ya no vuelve Nunca

ya Nunca oigo la voz de la tía Emilia

Nunca más don José

Nunca más Santi

No me despierta Nunca la perra de mi infancia

Tras llevarlo al desguace no volví a conducir Nunca ese coche

Nunca más me pondré las botas de montaña que tanto me han servido y tiro al vertedero porque se desgastaron

no sabré Nunca lo que el velo oscurece, la verdad escondida detrás de la apariencia

(si alguien lee esto, que añada algunas de sus propias nunquidades)

Nunca es Nunca

y es Nunca

y es Nunca Nunca Nunca

Nunca es pequeño como una hormiguita

Nunca es menos que algo

Nunca viene a ser nada

Nunca no se ve, Nunca no se toca, pero ninguna cosa es más larga que Nunca

el pasillo de Nunca no sabe de paredes

Nunca no tiene luego ni después

no hay horas ni minutos ni segundos de Nunca

para Nunca no hay siglos ni milenios

qué raro aplicar Nunca a seres de aquí abajo

Nunca es una medida sin medida

en vano imaginamos el tamaño de Nunca

Nunca no cabe en todo el universo

Resuenan

en el presente los gritos del pasado

los audibles sollozos del pasado

las risas

limpias

sucias

del pasado

las palabras aquellas

dichas y no apagadas

los tonos persistentes con que se pronunciaron

las frases

blandas

duras

del pasado

tiempo arriba subiendo de lo hondo

sonando desde dentro

viejas

nuevas

vibrando retumbando

las voces del pasado en el presente

De mi barro

Esta es la flor que ha brotado en el suelo
pisado por mis días.
Es sombría y discreta,
escasa de fulgor,
indigna de catálogos y álbumes de botánica.
Pero es la flor que surgió en mi escombrera,
la única,
la uniquísima que logró germinar
en medio de mi fango.
Creció gracias a él.
Creció a pesar de él.
No importa que sus pétalos sean asimétricos
ni que luzcan así,
descoloridos.
Da igual que en su perfume haya recuerdos agrios.
No viene de semillas seleccionadas.
No ha sido cultivada por ningún jardinero.
No estuvo protegida por ninguna mampara.
No: ella floreció sola y se alzó por sí misma,
milímetro a milímetro,
del cieno de mi vida.
Mírala bien:
es la flor de la tierra embarrada
de tantos caminos polvorientos.
La rara,
desgarbada,
incorrecta y
hermosa
flor nacida de mí.

Un cartel

debiera llevar todo

debieran llevar todos

una nota adherida

un aviso en el pecho

o en la frente

un cartel que dijera

soy frágil

soy efímero

ahora valórame

si crees que soy querible ámame ahora

ámame intensamente

inmensamente

sin contención

sin freno

ahora que estoy aquí

que estoy contigo quiéreme

sí porque en algún paso o tramo inesperado

a una hora no prevista de un día que desconoces

inevitablemente

justo cuando parezca que nunca he de ausentarme

y más certeza tengas de que soy para siempre

me perderás

Diosecillos

Deificadores:

¿Dónde os dejasteis la diosa de la Risa,
el dios del "Te perdono",
la diosa del "Te ayudo",
el dios de la Ilusión,
de la Emoción?

¿Por qué olvidasteis diosas
(o diosecillas)
de la Amabilidad y la Ternura?

¿Por qué no hicisteis una diosa
o un dios
de la Alegría?

¿Y por qué no unos dioses
del "Dañar me hace daño",
"Herir me hiere"?

Griegos, romanos, egipcios y demás:

faltan
-politeístas-
en vuestra teología los dioses cotidianos,
esos de andar por casa;

faltan las diosas humildes y discretas:
las que no piden templos ni pirámides;

faltan las diosas humanamente humanas;

faltan los dioses básicos,
los esenciales,
los necesarios dioses de lo
Sencillo.

Ni decir 4 kilos

No te puedo contar como a las frutas,
las monedas,
los barcos…,
ni decir "cuatro kilos",
"dos botellas de ti me llevo a casa".
Nadie logra medirte como el largo de un puente
o lo ancho de esa calle
o la altura del techo
o los metros cuadrados de una pista de tenis.
No alcanzo a numerarte:
"siete con treinta y seis",
"quinientos dieciocho",
"veinticuatro millones de unidades de ti".
Ninguna cinta métrica,
ningún tacógrafo,
ningún guarismo,
ninguna báscula,
ningún reloj de cuerda
ni de cuarzo
ni atómico
de ti computan nada.
No dejas que te pesen ni te midan
(vete a saber por qué;
puede que porque todo cuanto se cifra es frío,
lo contable es pequeño,
lo medible es banal).
No dejas que te tallen ni te tasen.
El metálico dato no te interesó nunca.
Solamente permites ser sentida;
que se te sienta así, como hoy
te siento.